Amore simbiotico

Mi ha sempre affascinato l'alone di mistero che avvolge la dimensione "simbiotica" dei fratelli gemelli. Quelle voci o leggende metropolitane che raccontano di stesse sensazioni, pensieri comuni, telepatia... Mi piacerebbe conoscere qualche esperienza diretta anche da qualche mio lettore.
Mi chiedo se è comune l'esperienza dei fratelli gemelli di innamorarsi della stessa persona, mi chiedo se in gemelli  monozigoti l'amore che si prova per se stessi, l'istinto di conservazione, sia sempre proiettato anche sull'altro. Mi chiedo se nel crescere ci sia comunanza di pulsioni, se la scoperta della propria intimità sia anche la scoperta dell'intimità della propria metà.

Ci ho ripensato oggi sfogliando le immagini di questa coppia di fratelli gemelli portoghesi, bellissimi modelli portati alle ribalte da Dolce e Gabbana all'età di vent'anni e che ho scoperto casualmente e già archiviato qui nel mio cassetto. Sono Jonathan e Kevin Sampaio.

Beh, non riesco a distogliere gli occhi da queste fotografie: loro sono di una bellezza che riesce a commuovermi.
E non so perchè, ma mi piace immaginare siano gay (forse mi viene facile il collegamento con la loro professione di modelli) e vedere in quegli occhi uguali e luminosi, un certo amore e desiderio l'uno dell'altro.

Qui, vi propongo una loro intervista nel backstage. Sono banalissimo nel mio commento, ma mi viene semplicemente da dire: ma che belli!


Tornando alle domande che mi ponevo all'inizio del post, ripenso ad un libro di cui vi avevo già parlato qui: "C'è silenzio lassù" che racconta, tra  l'altro, anche la storia di due fratelli gemelli, di cui uno innamorato simbioticamente dell'altro.
Vi riporto un estratto che racconta della prima volta in cui Riet, la fidanzata di Henk, uno dei due gemelli, starà a dormire nella loro casa e che i genitori divideranno di camera, riportando dopo anni i due fratelli a dormire insieme.

"Pecore e capri vanno separati", disse una sera mia madre al tavolo della cucina. Quella sera sarebbe venuta Riet.
"Come?" fece Henk.
"Pecore e capri vanno separati."
Henk dovette pensarci un po'. "Ma anche voi siete una pecora e un capro, no?" disse nel tono più innocente possibile, facendo un gesto rivolto al papà.
Papà gli rispose con un grugnito.
Riet dormì in camera di Henk, Henk in camera mia. Su un materasso appoggiato a terra. Non sapevo cosa dire, non riuscivo quasi a respirare, cosa che attribuivo al caldo soffocante. La finestra era spalancata, le tende aperte, la luce della luna piena entrava nella stanza. Henk era per metà sotto il lenzuolo, il torso nudo nel riflesso azzurrognolo. Era così bello. Dopo un lungo silenzio, opprimente quasi come il caldo, mi bisbigliò qualcosa  che non capii.
"Come?" dissi
"Shhh!"
"Che cos'hai detto?" mormorai.
"Vado di là."
"DaRiet?"
"E da chi se no?" Si sedette scostando il lenzuolo.
Poi mise giù i piedi e si alzò. Raggiunse la porta come se camminasse sulle uova e l'aprì centimetro per centimetro. Ci volle parecchio prima che il suo corpo, infilato in un paio di grandi mutande bianche, uscisse
dalla mia stanza e la porta si richiudesse. Da allora non sopporto più le notti di luna. Quella luce azzurrognola che penetra nella stanza perfino attraverso le tende o le veneziane, quella luce che non ce modo di tenere fuori, è fredda anche d'estate. [...]

Dopo che Henk mi aveva detto di stare zitto ed era scomparso dalla mia camera come se camminasse sulle uova nelle sue grandi mutande bianche, mi ero inginocchiato alla testa del letto. Le braccia incrociate sul davanzale della finestra, il mento appoggiato al gomito, guardavo fuori. Respiravo l'odore dell'acqua calda del canale e delle vecchie tegole cotte dal sole. 
La luce della luna era così chiara che ho visto passare una lepre nel prato al di là del canale. Era sola, sembrava in cerca di qualcosa, correva avanti e indietro e ogni tanto si alzava, in ascolto, con le zampe anteriori ciondoloni. Dietro la lepre i campi erano deserti fino alla diga. Niente mucche, niente pecore. Adesso i capri sono separati, avevo pensato.
Anche la finestra della camera di Henk era aperta. Sussurravano, ma a voce così bassa che non capivo una parola. Già mi vedevo accucciato a piedi nudi nella grondaia, le mani aggrappate alla finestra aperta, la testa il più vicino possibile al davanzale.

Tornare semplicemente a coricarmi tirandomi il lenzuolo sopra la testa era impossibile. Scesi dal letto, andai alla porta, l'aprii con cautela e uscii sul pianerottolo. Aspettai che i miei occhi si abituassero al buio. Poi feci qualche passo e mi inginocchiai davanti alla porta della camera di Henk. Sono vecchie porte a pannelli, con buchi della serratura esageratamente grandi. All'inizio vedevo solo del movimento, ma poco a poco presero forma. Di Riet si vedevano solo le gambe. Henk riempiva praticamente tutta la serratura. Io avevo un ginocchio a terra e l'altro alzato. Avevo fatto scivolare una mano sotto l'elastico delle mutande. Le portavamo grandi, a quell'epoca, bianche e con un elastico robusto.Sempre pulite perché, diceva mia madre, magari finisci all'ospedale. Ero così impegnato a guardare che il caldo pulsare del mio sesso sul ventre mi aveva sorpreso. Avevo iniziato a seguire i movimenti di Henk, con lo sguardo e con la mano. Finché non mi venne un crampo alla gamba con il ginocchio sollevato. Fui costretto ad alzarmi. Mentre mi alzavo, guardai il piccolo lucernario in fondo al pianerottolo. Vidi i pioppi illuminati dalla luna e me stesso che mi alzavo, davanti a una porta chiusa, con una mano ancora nelle mutande.Tendendo le dita dei piedi mi liberai dal crampo al polpaccio.
Per qualche motivo non potevo tornare in camera mia. Forse perchè da li avrei potuto sentirli e quindi me li sarei visti davanti. In punta di piedi andai verso la porta sempre aperta della cameretta nuova. Entrai e mi sdraiai sulla moquette blu, sotto la finestra a bilico. Mi addormentai e la mattina dopo mi svegliai molto presto. Solo allora tornai nel mio letto. Henk non era ancora rientrato.


Agosto 1966, quasi quarant'anni fa. A volte non capisco come sono potuto diventare così vecchio. Quando mi guardo allo specchio, continuo a vedere attraverso la mia faccia segnata dal tempo un ragazzo di diciotto, diciannove anni. E ancora oggi mi chiedo chi stessi guardando quella notte.

(Gerbrand Bakker - C'è silenzio lassù)