Aveva un lavoro, una moglie, un figlio

Le sue dita si contrassero inconsciamente mentre ancora una volta provava la sorpresa dell'eccitazione attraverso il cotone bianco, il duro grumo là sotto. Era innamorato di Alex Melchor [...] 

La speranza si era insinuata nella sua vita proprio mentre si stava abituando ad accettare il dolore. E perché proprio adesso? Non voleva la speranza. Non credeva nella speranza. Non pensava neanche di avere bisogno della speranza. Eppure era nella sua morsa. 

Stava immaginando cose che sarebbero state per lui inimmaginabili solo un anno fa, un mese fa. Era la stessa fantasia che lo aveva trascinato attraverso la scuola superiore, soltanto riveduta per adattarsi alla sua vita attuale e alle sue rimpicciolite speranze. Col passare degli anni, mentre guadagnava in intensità, il desiderio di Owen era divenuto sempre meno specifico; adesso quello che cresceva in lui era un bisogno semplice e indifferenziato. 

Non era più necessario che l'uomo avesse neri capelli ricciuti, o che fosse più alto di un metro e ottanta; non era più necessario che si trattasse di un amore perfetto e invidiabile del tipo che sbocciava nei film della sua adolescenza. Tutto quel che desiderava era un uomo con cui fare l'amore - pienamente, fino all'esaurimento, più di una volta - e forse un po' di compagnia.

Eppure, persino questo era altrettanto impossibile adesso di quanto lo era stato allora. Aveva un lavoro, una moglie, un figlio. Forse sarebbe riuscito a esprimerlo se fosse stato più giovane e meno sistemato; ma ormai gli sembrava che, a ogni anno vissuto da ipocrita, la sua identità di padre di famiglia, di marito, di professionista si cementasse nelle menti di quelli che lo circondavano, per non parlare di quelli che amava. Dopotutto, per ventisette anni era stato il marito di Rose; teneva tra le mani il destino di lei come una granata. Per spezzare quella condizione adesso - be', avrebbe dovuto perdere il lavoro. Avrebbe perso Rose. Avrebbe perso Philip. (D. Leavitt - La lingua perduta delle gru)

Attingo ancora una volta a un brano dal romanzo di Leavitt per sottolineare uno stato d'animo che mi appartiene.

Fortunatamente, a differenza di Owen, la mia vita non è così strutturata, non sono sposato, non ho figli. Ma come mi appartengono le frasi che ho sottolineato!

La prima, così sorprendentemente positiva, che mi ritrova a vivere una storia d'amore, di aspettative, di attese, insieme ad L., a 41 anni, quando mai più avrei creduto di aver la forza di lasciarmi andare a vivere un amore (anche se di nascosto). Con tanti dubbi, ancora con mille paure, il vissuto di questi mesi mi fa sorridere il cuore.

La seconda frase racconta invece uno degli aspetti che più rendono difficile il coming-out. L'idea, la rappresentazione, ormai CEMENTATA della propria identità agli occhi degli altri. Come se lo svelarsi di questa verità dimostrasse che tutto il resto della tua vita è stato ipocrita, quando invece non è così.

Riazzerarsi e ripartire... o, con discrezione, vivere senza necessariamente raccontare, senza rendere conto, coltivando, come possibile, boccate di ossigeno?

Mi dicono che le nostre vite non valgono molto 
passano in un istante come appassiscono le rose 
Mi dicono che il tempo che scorre è come un vagabondo
che dei nostri dispiaceri si è fatto dei mantelli...


Mi dicono che il destino ci prende in giro per bene
Che non ci dà niente e che ci promette tutto
sembra che la felicità sia a portata di mano,
Allora si tende la mano e ci si ritrova impazziti 
(Carla Bruni - Quelqu'un m'a dit)